Ils ont craché sur
moi, j’étais encore enfant,
Bras croisés, tête
douce, inclinée, bonne, atone,
Pour mon ventre
charnu, mon œil criait : aumône !
J’étais enfant dans
mon cœur il y avait du sang.
Dans mes mains d’enfant
public il y avait le temps,
La nuit, ma voix,
au ciel, faisait les astres jaunes ;
J’enfermais mon
chant cru dans le fût d’un cyclone
Je peignais des
signes bleus sur les talismans.
Ils ont craché »
sur moi pour bénir l’inceste ;
Ma terre a jailli d’or et gangréné le reste
Ils ont rampé plus
bas, ils m’ont brisé les veines,
Et l’or sur mon
sang faisait comme une éraillure
De fruit battu
fange où tout volait en cassures…
J’étais enfant
couché sur un lit de verveine.
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